jueves, 8 de octubre de 2015
martes, 6 de octubre de 2015
sábado, 19 de septiembre de 2015
Andrei Rublev
Desde el barro
húmedo y aplastado del dolor,
desde el metal
humeante de las pasiones que agonizan,
desde los gritos
inaudibles de los caballos caídos,
forjemos nuevos sonidos
que inunden nuestras
esperanzas.
Arrebato y verdad.
viernes, 28 de agosto de 2015
jueves, 27 de agosto de 2015
sábado, 22 de agosto de 2015
sábado, 15 de agosto de 2015
jueves, 30 de julio de 2015
lunes, 27 de julio de 2015
Ceci n'est pas une pipe
Esto no es una pipa.
Es donde arden las ilusiones heridas.
Esto no es el lago Erhai.
Es un espejo entre dos personas.
Esto no es un espejo.
Es una frontera entre amor y desamor.
Esto no es un muro.
Esto soy yo.
Esto no es un poema,
es una tortuga entre símbolos,
equivocándose, incapaz de ver
que en el brillo de los arrozales
se oculta el acero de la realidad.
Es donde arden las ilusiones heridas.
Esto no es el lago Erhai.
Es un espejo entre dos personas.
Esto no es un espejo.
Es una frontera entre amor y desamor.
Esto no es un muro.
Esto soy yo.
Esto no es un poema,
es una tortuga entre símbolos,
equivocándose, incapaz de ver
que en el brillo de los arrozales
se oculta el acero de la realidad.
martes, 7 de julio de 2015
Radiactividad emocional
Ella se aleja por la
pradera
de un mundo lejano,
yo tumbado mirando
desde las cuencas
vacías
de mi cráneo
blanquecino.
Paralizado, mis
pulsaciones robadas
por mi imagen en sus
últimas fotos
---------------------------------
las de mi autopsia
sentimental.
Costillas desnudas
desgajadas,
los huesos apenas
unidos
por los ligamentos
de la memoria.
Soy un esqueleto de
búfalo
en una pradera de
Yunnan.
Montañas de
escombros
en grises ciudades
chinas,
remos canadienses
hendiendo dolorosas
reminiscencias líquidas,
campanas inglesas
que cuantifican
mi tasa de
desintegración.
Radiactividad
emocional.
Maldigo el colapso
de mi función de
onda,
quién pudiera
des
d
o
blar
s
e
por el mundo,
mientras oigo las
voces
de mi propio
tribunal de
acusación.
Huellas de muro
sobre fondo negro,
un prisma de yeso
blanco
que condensa
la belleza
y la dureza,
los límites
geométricos
de los corazones
humanos,
mientras ella
sigue alejándose,
ella,
que me enseñó lo
que sienten
los pájaros posados
en las ramas.
viernes, 24 de abril de 2015
Blade runner
El tiempo llueve
sobre las nieblas radiactivas de Los Ángeles,
sobre las azoteas azules de Madrid,
sobre cornisas goteantes de miedo.
de las máquinas con alma.
El tiempo llueve
sobre aleteos de paloma
hacia naves ardientes
más allá de Orión,
y unicornios de papel,
sobre casas en Shanghai
con heridas de cuadrados rojos.
Llueve
Una buena vida le espera
en las colonias de otros mundos.
Don't walk,
don't walk.
El tiempo llueve
sobre las nieblas radiactivas de Los Ángeles,
sobre las azoteas azules de Madrid,
sobre cornisas goteantes de miedo.
Llueve
tras las pupilas huidizas de los búhos,
tras las retinas asustadastras las pupilas huidizas de los búhos,
de las máquinas con alma.
El tiempo llueve
sobre aleteos de paloma
hacia naves ardientes
más allá de Orión,
sobre ventiladores coronados de luz,
sobre tentáculos de claridad
sobre tentáculos de claridad
que tantean patios de negrura.
Una buena vida le espera
en las colonias de otros mundos.
Cross now,
cross now.
Soplan ráfagas de sintetizador
entre las hojas de periódico
que se abrevan en los charcos.
El tiempo húmedo resbala
por paredes rotas a puñetazos,
sobre manos agarrotadas
que se intentan clavar a la vida,
sobre procesiones de santosy unicornios de papel,
sobre casas en Shanghai
con heridas de cuadrados rojos.
Llueve
sobre las tumbas de familiares
en países lejanos,
sobre los ecos que no escucharé
de los primeros llantos
de los hijos de mis hermanos.
en las colonias de otros mundos.
Don't walk,
don't walk.
El tiempo llueve
sobre los extraños que miran
desde detrás de los espejos.
Cross now,
cross now.
Una buena vida le espera
en las colonias de otros mundos.
Muerte y resurrección,
lamentos de trompeta
y de sintetizador,
paraguas de neón,
túnicas púrpuras
y sombreros de cohete,
figuras crucificadas
frente a los altares
del hedonismo madrileño.
Don't walk,
don't walk.
Un falso extranjero
entre la puerta del Sol
y la puerta de Tannhäuser
sueña con colonias lejanas
y rebaños de fórmulas eléctricas.
y rebaños de fórmulas eléctricas.
Cross now,
cross now.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)