Tintería: Mantcha

Tintería: Risas cometa

Andrei Rublev

Desde el barro húmedo y aplastado del dolor,

desde el metal humeante de las pasiones que agonizan,

desde los gritos inaudibles de los caballos caídos,

forjemos nuevos sonidos

que inunden nuestras esperanzas.

Arrebato y verdad.

Tintería. Volando en las profundidades

Tintería. Trabajo duro para un Myshkin

Tintería. En las noches lluviosas los peces salen a cantar.

Más allá del ruido siempre se puede encontrar la belleza

Memorias vivas

co(razón)

Dando brillo

Ceci n'est pas une pipe

Esto no es una pipa.

Es donde arden las ilusiones heridas.



Esto no es el lago Erhai.

Es un espejo entre dos personas.



Esto no es un espejo.

Es una frontera entre amor y desamor.



Esto no es un muro.

Esto soy yo.


Esto no es un poema,
es una tortuga entre símbolos,
equivocándose, incapaz de ver
que en  el brillo de los arrozales
se oculta el acero de la realidad.

Radiactividad emocional

Ella se aleja por la pradera

de un mundo lejano,

yo tumbado mirando

desde las cuencas vacías

de mi cráneo blanquecino.

Paralizado, mis pulsaciones robadas

por mi imagen en sus últimas fotos

---------------------------------

las de mi autopsia sentimental.

Costillas desnudas desgajadas,

los huesos apenas unidos

por los ligamentos de la memoria.

Soy un esqueleto de búfalo

en una pradera de Yunnan.

Montañas de escombros

en grises ciudades chinas,

remos canadienses

hendiendo dolorosas

reminiscencias líquidas,

campanas inglesas

que cuantifican

mi tasa de desintegración.

Radiactividad emocional.

Maldigo el colapso

de mi función de onda,

quién pudiera

des

      d

      o

         blar

                 s

                 e

                    por el mundo,

mientras oigo las voces

de mi propio

tribunal de acusación.

Huellas de muro

sobre fondo negro,

un prisma de yeso blanco

que condensa

la belleza

y la dureza,

los límites geométricos

de los corazones humanos,

mientras ella

sigue alejándose,

ella,

que me enseñó lo que sienten

los pájaros posados en las ramas.

Blade runner

El tiempo llueve

sobre las nieblas radiactivas de Los Ángeles,
sobre las azoteas azules de Madrid,
sobre cornisas goteantes de miedo.

Llueve   

tras las pupilas huidizas de los búhos,

tras las retinas asustadas
de las máquinas con alma.

El tiempo llueve

sobre aleteos de paloma
hacia naves ardientes
más allá de Orión,

sobre ventiladores coronados de luz,
sobre tentáculos de claridad

que tantean patios de negrura.

Una buena vida le espera

en las colonias de otros mundos.

Cross now,

cross now.

Soplan ráfagas de sintetizador

entre las hojas de periódico

que se abrevan en los charcos.

El tiempo húmedo resbala

 

por paredes rotas a puñetazos,

sobre manos agarrotadas

que se intentan clavar a la vida,

sobre procesiones de santos
y unicornios de papel,
sobre casas en Shanghai
con heridas de cuadrados rojos.

Llueve

sobre las tumbas de familiares

en países lejanos,

sobre los ecos que no escucharé

de los primeros llantos

de los hijos de mis hermanos.

Una buena vida le espera
en las colonias de otros mundos.


Don't walk,
don't walk.


El tiempo llueve

sobre los extraños que miran

desde detrás de los espejos.

Cross now,

cross now.

Una buena vida le espera

en las colonias de otros mundos.

Muerte y resurrección,

lamentos de trompeta

y de sintetizador,

paraguas de neón,

túnicas púrpuras

y sombreros de cohete,

figuras crucificadas

frente a los altares

del hedonismo madrileño.

Don't walk,

don't walk.

Un falso extranjero

entre la puerta del Sol

y la puerta de Tannhäuser

sueña con colonias lejanas
y rebaños de fórmulas eléctricas.

Cross now,

cross now.