Reflexiones: la nada y sus fantasmas

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Soñando el Siula Grande

Machu Picchu

Machu Picchu se esconde.

Como los mitos,
las grandes leyendas,
las ideas geniales,
innecesarias,
Machu Picchu es un pulso
tras la bruma,
una quimera de nada.

El sol derrite la ausencia,
lenta la nada condensa
en roca y nubes
y picos flotantes,
en bosque y río
y matemática de piedra
suspendida sin sentido
en la niebla de lo posible.
Rumores tropicales,
alturas escarpadas,
la rectitud de la lógica,
ángulos de verde y piedra,
espuma de nube
borboteando de inmortalidad
en las cumbres.

Andes

Fugas de picos y cielo,

manos de piedra

extendidas hacia las estrellas,

mosaicos de roca, glaciar y nieve,

el aire esculpido

en los valles inmensos.

Vistas de pájaro:

Mantos de paisaje arrugado,

sentido por dedos

manchados de marrón y de hierba,

imperios de charcas

y círculos de liquen,

costillas de roca,

rapiña de erosión.

Música tectónica de aludes

rasgando la mañana blanca

derretida por el sol,

las cumbres flotando mágicas

en un mar de niebla,

ingrávidas, intermitentes,

disociadas, prohibidas,

cortando las líneas de la realidad.

El frío muerde en la noche,

el alba resplandece

en el vapor de té,

en los picos humeantes de nube.

El pulso se encabrita

en las subidas interminables,

la mente pone números a la altura,

el mundo se empequeñece

y agranda a cada paso,

esfuerzo, aire enrarecido,

sensación de fuerza,

euforia del ascenso,

los milagros esperan en lo alto,

faltan las palabras,

el corazón se encoge,

los ojos respiran

los colosos de nieve,

la mirada vuela

en el instante apresado,

asombro, incredulidad, sonrisa.

Eternidad atrapada.

Ladridos de perro en la noche,

rumores de arroyo,

los gritos de las mulas

resonando espeluznantes

en las laderas,

las ovejas lloran,

el viento agita la tienda.

Los valles horadan surcos,

cicatrices de ausencia,

promesas de infinito.

Venas de sol

y de hierro

y de sangre glacial.

Las nubes arrastran

sombras celulares

que metabolizan el paisaje,

brochazos de sombra,

pelaje animal.

Los glaciares saborean la roca,

las sábanas de hielo

se erizan estriadas,

góticas, inestables, fluidas,

sobre la rotundidad catedralicia

de la piedra agrietada.

Verticalidad inefable,

signos humanos

en terrazas y cercos de piedra,

minúsculos reductos de geometría.

Mujeres hilando y lavando,

hombres con aperos de labranza,

niños de mejillas quemadas,

sombreros de ala

y telas coloridas.

Escaleras hacia el cielo,

espejos de montaña.

Ventanas.

Vuelta

Madrid me mira desde abajo, esplendorosa al atardecer, una masa de roca cristalizada extrañamente compacta en relación con las inacabables llanuras urbanas de Los Ángeles sobre las que empezó el viaje.

De alguna azotea de algún rincón de la ciudad me llega la voz de la diosa Cibeles.

“¿Ves mi ciudad? ¿Te das cuenta de que siempre será parte de tí, y tú de alguna manera parte de ella?”

Lo cierto es que la urbe se ve magnífica, con sus patrones de manzanas y la tela de araña de las calles; se distingue el Palacio Real, el Parque del Retiro, la arteria de la Castellana con sus pequeños y grandes rascacielos, cubitos de piedra. El cielo refulge de azul denso y de tonos dorados y de nubes, y los campos de los alrededores han adornado su tradicional monotonía parda con irisaciones verdosas y tostadas traídas por las últimas lluvias de la primavera.

“Madrid no es sólo tu tristeza indefinida postadolescente, son tus años de crecer y descubrir, los juegos inacabables de la infancia. E incluso esos momentos de alienación, paseando de noche por las calles con una extraña e insistente opresión en el pecho, las luces desfilando lentas y tambaleantes como un enjambre en la noche, arrastrando estelas fantasmagóricas entrelazadas a cámara lenta, los halos difractándose en la conciencia... o esas visiones melancólicas de multiplicidad en los reflejos de los charcos otoñales en la Ciudad Universitaria, imaginando los hilos invisibles que agitan los vuelos de las hojas muertas --- ¿No estaban esos instantes impregnados de una belleza misteriosa e indescriptible? ¿No te enseñaron a ver el mundo con ojos permanentemente asombrados? ¿No te permitieron redescubrir los enigmas y el asombro de lo cotidiano?”

Y Cibeles, observando serena la ciudad desde su atalaya de piedra, esboza una sonrisa invisible de bienvenida.

Todos esos cielos

Todos esos cielos
en todos esos lugares
quedaron grabados
en rincones perdidos,
en luminosas estancias.
Y así ando yo,
siempre abstraído,
la mirada bañada
en algún cielo,
del mundo o del alma,
los pájaros aleteando
en los caleidoscopios
de mi confusa calma.

Mecánicas ondulatorias - Consciencia fragmentada