Palabras

Las palabras se agitan.
Como partículas elementales,
brotan espontáneas del vacío
para morir en la nada
de los silencios.

Como los fotones
apantallando a las cargas,
las palabras se agolpan
en torno a las cosas,
ideas, personas;
enjambres de conceptos
que difuminan el mundo,
fluctuando en las esquinas
suavizadas de sílabas.

Hervideros de símbolos.

Llueven palabras.
Rasgan la realidad
con espirales de significado.

Los dedos nunca llegan
a alcanzar las superficies,
sólo intuyen la repulsión
de las nubes de electrones.

Tortuguismos

Desde el cielo, la herida de un gigantesco cañón en un paisaje desértico. Lamentaciones de coyotes. Espinas de cactus con gotas de rocío. Las sombras girando desde el amanecer hasta la inclemencia del mediodía. Más cerca del suelo, avanza penosamente una tortuga, acercándose al precipicio. Sus movimientos son como a cámara lenta, la cabeza oscilando levemente, los grandes ojos y sus irisaciones de reptil absorbiendo con aparente calma el paisaje. El aire recalentado distorsiona en volutas el borde del caparazón. Mareas de refracción. Las patas arrastradas dejan tras de sí un extraño patrón de huellas que es rápidamente borrado por las corrientes de arena del desierto, hasta que sólo permanece el caos y los haces de hierba seca dando tumbos como en las películas del Oeste.

La tortuga llega al borde del precipicio, ignora la línea como una mera convención geométrica y de repente se ve a sí misma flotando ingrávida, las patitas agitándose placentera y fútilmente en el aire. Piensa en Galileo y la torre de Pisa. El fondo del cañón se inunda en un parpadeo y la superficie del agua sale al encuentro de la tortuga. A estas alturas debería esperarse la revelación de que no hay mucha distinción entre la tortuga y un no muy servible servidor. El agua es bienvenida y envuelve a la tortuga-narrador en un abrazo reconfortante. Floto en una placenta de nada. Visto desde las profundidades soy una sombra negra de patas extendidas sobre un fondo de destellos cambiantes, el perfil envuelto y difuminado en haces e hilos de luz. Estoy prácticamente inmóvil. Abajo en las profundidades parece haber mucha vida y movimiento. Ocurren cosas. No a mis alrededores, pero me doy cuenta de que es un mero espejismo de permanencia. De hecho, al volver la vista en derredor, me doy cuenta de que floto en una convención espectral de mitos. Nos estudiamos con curiosidad. Los mitos son como medusas que ondulan elegantes y gelatinosas en un plancton de invención, poblado de motas en un pausado frenesí browniano, como el aire de una habitación rasgado por los haces de la mañana. Fuera del agua hay una puesta de sol de una belleza apabullante, que baña a los mitos en un manto maravilloso de luz dorada. La luz empieza a morir. En el corazón de las medusas-mito se percibe el nacimiento de débiles llamitas de fluorescencia que iluminan los pliegues gelatinosos en un juego barroco y fantasmagórico de luz y sombra. Yo soy mi propio mito, pero por desgracia no soy lo suficientemente bueno como para creérmelo. Un amigo me dijo que hay que explorar el mundo. Allá vamos. Va a caer la noche. Habrá que inventarse algo nuevo.

Reflexiones: la nada y sus fantasmas

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Soñando el Siula Grande

Machu Picchu

Machu Picchu se esconde.

Como los mitos,
las grandes leyendas,
las ideas geniales,
innecesarias,
Machu Picchu es un pulso
tras la bruma,
una quimera de nada.

El sol derrite la ausencia,
lenta la nada condensa
en roca y nubes
y picos flotantes,
en bosque y río
y matemática de piedra
suspendida sin sentido
en la niebla de lo posible.
Rumores tropicales,
alturas escarpadas,
la rectitud de la lógica,
ángulos de verde y piedra,
espuma de nube
borboteando de inmortalidad
en las cumbres.

Andes

Fugas de picos y cielo,

manos de piedra

extendidas hacia las estrellas,

mosaicos de roca, glaciar y nieve,

el aire esculpido

en los valles inmensos.

Vistas de pájaro:

Mantos de paisaje arrugado,

sentido por dedos

manchados de marrón y de hierba,

imperios de charcas

y círculos de liquen,

costillas de roca,

rapiña de erosión.

Música tectónica de aludes

rasgando la mañana blanca

derretida por el sol,

las cumbres flotando mágicas

en un mar de niebla,

ingrávidas, intermitentes,

disociadas, prohibidas,

cortando las líneas de la realidad.

El frío muerde en la noche,

el alba resplandece

en el vapor de té,

en los picos humeantes de nube.

El pulso se encabrita

en las subidas interminables,

la mente pone números a la altura,

el mundo se empequeñece

y agranda a cada paso,

esfuerzo, aire enrarecido,

sensación de fuerza,

euforia del ascenso,

los milagros esperan en lo alto,

faltan las palabras,

el corazón se encoge,

los ojos respiran

los colosos de nieve,

la mirada vuela

en el instante apresado,

asombro, incredulidad, sonrisa.

Eternidad atrapada.

Ladridos de perro en la noche,

rumores de arroyo,

los gritos de las mulas

resonando espeluznantes

en las laderas,

las ovejas lloran,

el viento agita la tienda.

Los valles horadan surcos,

cicatrices de ausencia,

promesas de infinito.

Venas de sol

y de hierro

y de sangre glacial.

Las nubes arrastran

sombras celulares

que metabolizan el paisaje,

brochazos de sombra,

pelaje animal.

Los glaciares saborean la roca,

las sábanas de hielo

se erizan estriadas,

góticas, inestables, fluidas,

sobre la rotundidad catedralicia

de la piedra agrietada.

Verticalidad inefable,

signos humanos

en terrazas y cercos de piedra,

minúsculos reductos de geometría.

Mujeres hilando y lavando,

hombres con aperos de labranza,

niños de mejillas quemadas,

sombreros de ala

y telas coloridas.

Escaleras hacia el cielo,

espejos de montaña.

Ventanas.

Vuelta

Madrid me mira desde abajo, esplendorosa al atardecer, una masa de roca cristalizada extrañamente compacta en relación con las inacabables llanuras urbanas de Los Ángeles sobre las que empezó el viaje.

De alguna azotea de algún rincón de la ciudad me llega la voz de la diosa Cibeles.

“¿Ves mi ciudad? ¿Te das cuenta de que siempre será parte de tí, y tú de alguna manera parte de ella?”

Lo cierto es que la urbe se ve magnífica, con sus patrones de manzanas y la tela de araña de las calles; se distingue el Palacio Real, el Parque del Retiro, la arteria de la Castellana con sus pequeños y grandes rascacielos, cubitos de piedra. El cielo refulge de azul denso y de tonos dorados y de nubes, y los campos de los alrededores han adornado su tradicional monotonía parda con irisaciones verdosas y tostadas traídas por las últimas lluvias de la primavera.

“Madrid no es sólo tu tristeza indefinida postadolescente, son tus años de crecer y descubrir, los juegos inacabables de la infancia. E incluso esos momentos de alienación, paseando de noche por las calles con una extraña e insistente opresión en el pecho, las luces desfilando lentas y tambaleantes como un enjambre en la noche, arrastrando estelas fantasmagóricas entrelazadas a cámara lenta, los halos difractándose en la conciencia... o esas visiones melancólicas de multiplicidad en los reflejos de los charcos otoñales en la Ciudad Universitaria, imaginando los hilos invisibles que agitan los vuelos de las hojas muertas --- ¿No estaban esos instantes impregnados de una belleza misteriosa e indescriptible? ¿No te enseñaron a ver el mundo con ojos permanentemente asombrados? ¿No te permitieron redescubrir los enigmas y el asombro de lo cotidiano?”

Y Cibeles, observando serena la ciudad desde su atalaya de piedra, esboza una sonrisa invisible de bienvenida.