Otoño en Algonquin

Curvas de nivel amarillas
inervadas de infinito,
en las que brotan semillas
de manchas rojizas,
supernovas de sangre
devorando el dorado,
tumores de color,
galaxias de descomposición,
presagios fluctuantes
de renovación y de muerte.

La vista se aleja del suelo,
que vibra agitado
de hojas temblorosas,
cada vez más pequeñas
en el paisaje expectante,
henchido de amarillos,
el sol multiplicado
en cielo, aire y suelo,
el bosque irradiando
y herido de luz,
las hojas que cayeron
palpitando nerviosas,
estremeciéndose al viento
hasta que salen flotando
ingrávidas hacia el cielo,
y el tiempo se detiene
en un coloide de otoño,
de corteza de haya
y de hojas trémulas,
suspendidas y quietas,
oscilando en torno
a un instante eternizado.

Raíces, musgo y hongos
serpenteando en mantos
afilados de ámbar y aguja,
lluvia en los lagos,
círculos en expansión,
lanzas de abeto,
franjas de interferencia,
reflejos filtrados,
acuarelas goteantes,
calma rítmica,
borboteos aleatorios,
golpeteos de gota,
aleteos y formas furtivas.

Noches de negro y fuego,
chispas dibujando
curvas entrelazadas,
el cielo vaciado,
roto en un punto de luz
que germina en redes
de ascuas fantasmales,
que se deslizan lentas
hacia el horizonte oculto,
atrapando al hemisferio
bajo retículos de estrella.

Halloween en el CERN

Las luces se van apagando. Los pasillos oscuros se llenan de sombras que disimulan las texturas añejas, cuyo desgaste no es el mejor indicativo de la tecnología límite escondida en las profundidades. Pizarras silenciosas, techos bajos y suelos brillando de neón, carteles anticuados con mensajes de alerta, paneles analógicos de otras épocas, pantallas planas de instalación reciente surcadas por gráficos coloridos, avisos de radiactividad deslucidos, luces parpadeantes, formas relucientes de metal, grandes, pequeñas, minúsculas, retorcidas, estiradas, filas de bultos extraños tapados por sábanas de plástico polvorientas con pliegues que parecen sacados de cuadros renacentistas flamencos, telarañas de fontanería, madejas de tubos, marañas de cables, ciudades de ordenadores, teléfonos negros con diales anticuados. Los trabajadores van goteando hacia el exterior, llevándose consigo la atmósfera cosmopolita, agitada, algo caótica, la sensación de trascendencia contenida que impregna durante el día las zonas comunes. Las hojas de otoño caen parsimoniosas, las filas de macetas de bambú brillan con una luz verde sobrenatural mientras los iones pesados se estrellan en alguna parte en batallas sin cuartel.

Todo el mundo quiere ver a las nuevas partículas. Ellas son las estrellas de la función, pero como tales han de hacerse de rogar. No pueden aparecer así como así en las entrañas de una de las máquinas más sofisticadas que ha hecho el hombre: hay que mantener el suspense y emoción apropiados para tan gran empresa. Pero ésta es la noche de los muertos y de los sueños, y los espectros de las partículas pueden campar a sus anchas por los túneles y estancias desiertas sin ser vistos ni registrados en las cavernas subterráneas llenas de detectores, que estos días se dedican a coleccionar nuevas pinturas rupestres, llenas de abstracción eléctrica en concordancia con los nuevos tiempos.

Y allí están las partículas, disfrazadas de sueños y pesadillas. Los electrones se despojan de sus capas renormalizadas y pasean sus cargas desnudas, los quarks se desconfinan y pintan las paredes con nubes de color, los neutrinos se hacen visibles con disfraces electromagnéticos. Algunas de las partículas conocidas se disfrazan de partículas hipotéticas –bosones de Higgs, partículas supersimétricas, excitaciones de Kaluza Klein, tecnimesones-- mientras que los fantasmas de las partículas hipotéticas se disfrazan de sus variantes de pesadilla, las indetectables, que hacen sudar a los físicos en sus sueños más pesimistas: partículas demasiado pesadas, Higgses con decaimientos invisibles, espectros de supersimetría artificialmente afinados...

La noche se llena con las trazas fluorescentes de las colisiones fantasma, jets de hadrones, curvas elegantes de leptones que estallan como fuegos artificiales en los rincones de lo microscópico, mientras los científicos duermen y sueñan con conquistar nuevas fronteras más allá de una cotidianeidad que se queda pequeña.

Cadáveres de rueda

En las rectas inacabables que se clavan en el horizonte, en las cintas de asfalto ondulando sobre un paisaje de colinas, en las curvas de las carreteras de montaña, la monotonía de las líneas sobre la calzada, del pasar rítmico y tormentoso de las vidas en movimiento, se ve interrumpida por los despojos de las ruedas que no pudieron llegar hasta el final de su destino.

Cadáveres de goma desintegrándose en galaxias de fragmentos, costillas de alambre al viento, la piel desgastada y rasgada por heridas mortales. Nadie se acuerda de las ruedas muertas, abandonadas a su suerte por los conductores ingratos, meros daños colaterales del ritmo frenético de la vida de los viajantes, la brisa agitando los harapos de rueda como si simulara repetidamente los últimos estertores antes de la muerte.

Hay quien dice que en las horas muertas de la madrugada algunas sombras oscuras aparecen desde rincones perdidos de la noche y se deslizan rodantes hasta la carroña ruedil para rendir homenajes silenciosos a los compañeros caídos. Los que perdieron todo en la diezmillonésima ruleta para pasar a la indiferencia y el olvido.

No todas las marcas negruzcas en la calzada son causadas por los frenazos repentinos de los conductores humanos.

Y cuando los visitantes misteriosos finalizan sus danzas y sus rituales erosivos de escritura, en los que entregan parte de su ser a la carretera, nuevas sombras bajan aleteando del cielo, pájaros de plástico que despedazan y desgarran la piel vulcanizada con picos y garras de metal que brillan glaciales a la luz de la luna.

John Adams en Chicago

Líneas.

Redes de cielo.

Cristales.

Minerales.

Intersecciones.

Esculturas de espacio.

Engranajes ocultos,

maquinaria invisible,

anciana y oxidada

humeando disonante

en el corazón

de los rascacielos,

moviendo las agujas

de los relojes de hierro,

alineando piedras y metales,

controlando el flujo de peatones,

los juegos de volúmenes

de los edificios erizados.

Rompecabezas de ideas en movimiento.

Desasosiego de retículos interiores

frente al alma mecánica

y determinista de la ciudad.

Brota la música,

estructurando el espacio

en cristalografías sonoras,

resonando bajo ondulaciones de titanio

para después romper todo en pedazos:

el aire, las líneas,

las certezas enfermas,

la percepción de uno mismo,

todo tiembla en una calma violenta,

aprisionada por los ritmos del tiempo,

refractándose fluctuante

en los espejismos de la realidad.

Sólo las notas graves

mantienen en pie los rascacielos;

los agudos llamean

en las aristas afiladas,

las sirenas de policía

aúllan salvajes

en sinfonías paralelas.

Las notas se clavan en la hierba.

Llueven esquirlas de incertidumbre

bajo un azul inmisericorde en Chicago.

Carretera

No hay principio.

No hay final.

El tiempo y el asfalto se rizan en cintas de Möebius. Sólo hay carretera, el resto es ficción, decorados que se abren a los lados, cartulinas de montaña, espectros sin aliento más cerca de lo que aparentan, el viajero inmóvil y el mundo fluyendo alrededor.

Horizontalidades apabullantes,

valles insaciables,

luces nerviosas en la noche.

La mente vaciándose como un reloj de arena en las líneas del asfalto, todo es camino, el viaje invade la existencia y se desparrama y toma el control, ganando consciencia de sí mismo.

Luciérnagas temblorosas entre pentagramas fluorescentes,

sol y refracciones,

tormentas en la noche.

La oscuridad como potencia absoluta, espectros de sombras arbóreas, la tensión del cielo estallando en relámpagos de terrores y promesas, la mente sonámbula, el sueño de la razón creando pinturas negras arrastradas al olvido por la inercia de la huida.

Rocas de blanco pastel,

catedrales orgánicas teñidas con la sangre de gigantes,

arabescos, arbotantes,

palancas de máquinas geológicas,

paletas irreverentes de tierras y metales,

juegos humeantes de bisontes,

oleaje terrestre de colinas,

circunvoluciones áridas de soledad,

pavos reales en el arcén,

tentáculos de nube ávidos de tierra,

olor a tormenta y heno mojado,

gotas fugándose a un lado del cristal,

arando la visión con surcos divergentes de agua.

La piel eléctrica tras un atardecer sangrante,

el horizonte difuminado en estrías de lluvia,

el cielo descargando su furia electromagnética.

Paint it black, cantan los Rolling en la noche chispeante de energía, y entonces el ruido y la furia y los paisajes emborronados como en una película acelerada, los rayos y las líneas y las gotas y las grietas, las luces y las sombras y catenarias y montañas convergen en un optimismo animal, en una sonrisa demente, y el corazón y el motor laten excitados hacia horizontes inciertos.

Yellowstone

Venas.

De sangre.

De barro.

De hierro.

Bajo la piel petrificada

laten inquietudes ocultas.

Las emociones se agolpan

bajo los poros de la llanura:

tensión, desequilibrio,

escape, humo,

los delirios del magma

estallan en géiseres

y arrebatos de burbuja.

Presión.

La frialdad de la roca
miente,

las conciencias ebullen,

caldos densos,

círculos concéntricos,

brotes de pompa,

irisaciones blancas,

ideas que se disipan

y se pierden

evaporándose fútiles

en el frío de la realidad,

entumeciéndose

en capullos de piedra,

fósiles de pasión.

Hebras de deseo naranja,

verde prístino de lágrima,

guirnaldas de razón pálida,

espuma de roca y bacteria,

arterias de vida

y descomposición,

vapores de incertidumbre,

azules reflejados

en el desasosiego

acuoso y estriado

de la tierra.

Vehemencias sulfúricas,

películas de lágrima

lamiendo

las heridas del tiempo,

espectros blancos,

esqueletos de abeto

sobre suelos agostados

de cal y de óxido;

sin sombras.

Siento mis huesos,
mis manos,
mis venas,

mi propia erosión.

El otro lado

El otro lado

es oscuro,

sangre de tinta

supurando

en las venas,

gotas negras
cayendo

en vasos de agua

y desfigurándose

en volutas

de entropía.

Noches solitarias,

coloraciones

de bacteria,

gritos silenciosos,
relámpagos

en el horizonte.

El día se inventa

cada mañana,

no quedan leyendas,

sólo rayos de luz,
hojas de sauce

y símbolos

que arrancan

nuevas sonrisas.